Miedo.

Miedo a las palabras continuas, incesantes y ajenas. Miedo al silencio que dejan cuándo no están. 

Miedo a la muchedumbre automática y a la completa soledad. Mía tan mía, imposible de compartir. 

Miedo a pasar frío. Miedo a morirme sofocada al sol.

Miedo a las alturas y miedo a que me pisen la cabeza.

Miedo a hablar en público, mucho. Miedo a que no me noten nunca.

Miedo a aprender y a ignorar.

Que me sigan, que se acerquen demasiado. Miedo.

Miedo a no ver más, a no volverme a parar, a no procrear.

Miedo, miedo y más miedo. A no recordar. A recordar todo y desvariar. A no encontrar lo que busco, y a de repente, encontrarlo todo junto. Cuánta locura.

Miedo al polvo del ambiente, a los pelos en la ropa y a las cucarachas.

Miedo a enfermar cada día un poco más, y miedo a no encontrar la cura.

Miedo a no encontrarle la vuelta, a este pelo ensortijado.

Miedo a que el ruido rompa mis oídos y miedo a que el silencio me anestesie los sentidos.

Miedo a las heridas, a los golpes y a las caídas. Físicas, espirituales.

Miedo a no ser captada ni entendida. A ser una incomprendida.

A pisar un perro, a que me muerda uno.

A dar todo y a no recibir nada. A querer tanto y no ser amada. 

Miedo. Miedo. Miedo. Miedo. Miedo. Miedo. Miedo. Miedo. Miedo. Miedo. Miedo.

Ídem. Ídem. Ídem. Ídem. Ídem. Ídem. Ídem. Ídem. Ídem. Ídem. Ídem. Ídem. Ídem.